Hace tiempo que no escribo.
Vengo rescatando cosas que he escrito...mails que me han escrito.
Yo creo que la mayoría de la gente suele escibrir cuando esta enredado , almenos esos como yo , que las cosas se les hacen mas entendibles recien cuando las ven en papel.
Pero no... yo no estoy escribiendo .
También he tenido peores años , pero este es en el que me siento mas sola.

Mi mamá lloraba , desaforada , exagerada . Como es ella , como le gusta.
Señalaba el palacio , y gritaba , y lloraba.
Esa plaza igual esta bastante llena de locos , asi que no me preocupé por que mucha gente la viese , entonces me senté a "espcectar" su espectaculo.
Lloraba , con su cara arrugada , llena de cicatrises , de descuidos infatiles , su ropa pasada de moda , los labios fruncidos. Apretaba las muelas y movia los brazos.

Me la imaginé muerta.

Me imagine esa escena. Ella muerta , blanca , desinflada , en una cama también blanca y limpia de hospital , talvez atada a un par de cables.
Las escenas pasaban por mi cabeza , mientras eran relatadas por un autor omnisciente : yo.
Yo veia , yo dirigia como moria , como su cuerpo hiba dejando esta vida , como se desenredaban sus organos y desaparecian , ese cuerpo , tan pesado , seco , adolorido , incoloro.
Creí que sus penas se hiban , moria en paz . Imaginé que perdonó , que olvidó , que sanó .
Imaginé...imagine que imaginaba otra infancia.
Que la vida que pasaba ante sus ojos no era la verdadera si no esa , y esa era verdaderamente bella.
Imaginé que imaginó que corria por un pasillo largo de una casa chorizo , humilde pero llena de amor.
Su imaginación corre como viento , no se detiene a preguntarse si es la realidad lo que recuerda , o porque habia dolido tanto.
No , no quiero que recuerde los azotes , las zapatillas de cartón , el guardapolvos almidonado , las caras de los subtes , sus pechos caidos ,miradas ausentes , no queiro que se acuerde de mi , de mi hermana , de su papá , y de mi papá.
Gritaba y señalaba el palacio , y al hombre dentro de el. Me gritaba y se repetia una y otra vez como el la llamaba.
Tonta ¡ se gritaba a si misma ¡ Tonta , estupida ¡ Y se agarraba el pecho y movia su cuerpo de arriva abajo.
Y me preguntaba ...que si yo sabia que mas cosas terribles el le habia echo.
Su imaginación no se detiene , flota entre mentiras , sueños y olor a tostadas. Recuerda un orgasmo , un olor a vainilla , siente el viento , siente sus pies , toca su cuerpo , desnudo , la acarician , no importa quien. Sonrie y es joven otra ves.
Muere y olvida que esta muriendo. Muere y olvida que yo estoy ahí , su mano , la tengo tomada , pero ella no responde. Yo la miro , estatica , pensando en tantas cosas que ya me olvidé de que estaba ahí , en el hospital. Pienso en otras cosas , en el olor a lavandina , en las polleras de las enfermeras talvez , en el sexo , en algún viaje . Debo tener sed.
Ella grita ¡ grita cada ves mas fuerte , por ella , por su vida ! , se retuerce y no encuentra nada , no encuentra a nadie. Se retuerce de dolor , y quiere arrancarse el pecho , quiere dejar de ser mujer , de ser madre .
Pero ya no lo es.
Me avergonzé, ya era mucho escandalo para mi gusto. No recuerdo que pensé. No recuerdo si lloré , si lloré encerio o mentí , o actué.
Le dije que sabía , que sabia todo lo que el habia echo. No se si le dije que el tanmbien me habia lastimado a mi. Que se lo que se siente. No recuerdo . Creo que la abrazé , no se si me abrazó.
Y ahí me la imaginaba , muerta , blanca , flotando , recordó besos en la frente , canciones de cuna y misas , paisajes . Voló sobre estatuas y pinturas .
Cuando logré que se calme , nos fuimos , no recuerdo a donde , yo todavía relataba en mi cabeza la hermosa futura muerte de mi madre. No quieor preguntarme como será en realidad. Quieor imaginarmela así , blanca , y con un ultimo suspiro , sonrie y se reconcilia.

Maloux.